Hubert-Félix Thiéfaine - La ruelle des morts

Avec nos bidons en fer blancOn descendait chercher le laitÀ la ferme au soleil couchantDans l’odeur des soirs de JuilletOn avait l’âge des confituresDes billes et des îles aux trésorsEt l’on allait cueillir les mûresEn bas dans la ruelle des mortsOn nous disait que BarberousseAvait ici sa garnisonEt que dans ce coin de cambrousseIl avait vaincu des dragonsOn avait l’âge de nos fêluresEt l’on était conquistadorsOn déterrait casques et fémursEn bas dans la ruelle des mortsDans la ruelle des mortsOn arrosait toutes nos victoiresÀ grands coups de verre de KéfirIvres de joie et sans le savoirOn reprenait Mers el-KébirPuis c’était nos chars en dinkyContre les tigres-doryphoresQui libéraient la french countyEn bas dans la ruelle des mortsQue ne demeurent les printempsÀ l’heure des sorties de l’écoleQuand les filles nous jouent leurs seize ansPour une bouiffe de Royale MentholJe n’sais plus si c’était FrançoiseMartine, Claudine ou Marie-LaureQui nous f’saient goûter leurs framboisesEn bas dans la ruelle des mortsDans la ruelle des mortsDans la ruelle des mortsQue ne demeurent les automnesQuand sonne l’heure de nos foliesJ’ai comme un bourdon qui résonneAu clocher de ma nostalgieLes enfants cueillent des immortellesDes chrysanthèmes des boutons d’orLes deuils se ramassent à la pelleEn bas dans la ruelle des mortsDans la ruelle des mortsDans la ruelle des morts